Лукьяненко Сергей - Хозяин Дорог
sf Сергей Лукьяненко Хозяин дорог 1997-01-01 ru butcher FB Tools 2005-04-03 691B7B23-942B-4328-861D-588B77A19878 1.0 1997 Я шел по пустыне второй день. Солнце, огромное и белое, висело в небе, обрушивая удушливый зной. Пустая фляжка легонько хлопала по бедру, назойливым метрономом отсчитывая каждый шаг.
Шоколад, которым я собирался пообедать, растаял, превратившись в липкую коричневую жижу в обертке из блестящей фольги и промасленной цветной бумаги. Дорога лежала передо мной — ровная как зеркало, прямая как стрела, узкая, как прихожая малогабаритной квартиры Остановившись, я повторил всплывшие из подсознания слова.
Прихожая малогабаритной квартиры Нет. Не помню. Не знаю.
Лишь обрывки образов — мелькающие где-то на грани реальности и фантазии: полутьма теснота спертый воздух Не помню. Раскаленный бетон припекал ноги даже сквозь толстые подошвы армейских ботинок. Тоже слова из прошлого.
Тоже слова без памяти. Но надо же как-то называть свои вещи: начиная от легкой куртки из непромокаемой ткани и кончая тонким и острым клинком в кожаных ножнах за спиной. Бетонная лента среди желтого песка. Пять лет пути назад И сколько еще впереди?
Во всяком случае, сейчас я видел впереди Оазис. Зелень деревьев казалась такой ненатурально яркой, что я заподозрил морок. Но еще через полсотни шагов воздух наполнился запахом прохлады.
Неуловимый, сотканный из дыхания влаги и аромата растущей в тени травы. Морок редко бывает таким убедительным. Я ускорил шаги.
Дорога шла прямо через Оазис, и удобный ночлег был мне обеспечен. Но до заката необходимо обшарить всю рощицу — поохотиться, избавиться от излишне агрессивной живности Чтоб мне сбиться с Дороги! Замерев на месте, я извлек из полупустого рюкзака бинокль.
Подкрутил настройку. Точно. Почти под прямым углом к моей Дороге в Оазис вел еще один путь. Тоже бетонная лента, но не серая, как моя, а желтовато-бурая, почти незаметная на фоне песка.
Это обещало много интересного. И неприятного — тоже. Поправив перевязь с мечом, я вновь зашагал вперед. Бинокль вернулся в рюкзак — в мягкие объятия одеял и чистой смены одежды.
Маленький песчаный вихрь вначале не привлек внимания. И лишь когда желтая, бешено крутящаяся воронка выкатилась на Дорогу впереди, я понял, в чем дело. Меч выскользнул из ножен с шипящим свистом.
С острия сорвался сноп синеватых искр. Матовые грани клинка заблестели, принимая зеркальность. Спасибо тебе, Мастер Клинков, чья Дорога пересеклась с моей много лет назад.
Спасибо тебе, Великий Воин, полгода дожидавшийся меня в городе Мертвых — там, где на площади Ста Дорог ты устроил самый необычный в мире фехтовальный зал. Вы поняли мой Дар — и подарили частицу своего. Зеркалом клинка я поймал беспощадно-жгучий свет белого солнца.
И отразил его вперед по Дороге — на приближающийся песчаный смерчик. Раздался негромкий вскрик — голос боли и отчаяния, обиды и ненависти. С шуршанием осыпался на бетонную гладь песок.
Метрах в десяти от меня стоял пожилой мужчина — с лицом серовато-коричневым, как древесная кора, в плаще зеленовато-буром, как подсохшая листва.
— Я Хранитель Оазиса, — громко произнес он.
— Так.
— Ты можешь набрать воды в ручье и взять плоды с деревьев. А затем — уходи.
— Так.
— Ты не должен ночевать в Оазисе. Я, Хранитель
— Ни один Хранитель Оазиса не станет скрываться в песчаном вихре, — ответил я. — Это так же верно, как и то, что ты — Властелин Дорог. Я снова поймал плоскостью клинка солнечный луч. Но фантом впереди уже начал таять, не дожидаясь порции Истинного света. Передо мной посл
